destambém:
Alguns escrevem comungando as palavras
eu sou dado a escrever, resmungando as palavras>


“Por que te curvas, ó minha alma,
Gemendo dentro de mim?...”lamento do levita exilado.Salmos 42:6

Hoje me vi de repente dentro de um banheiro sujo de uma bodega qualquer. Há pouco estava almoçando com ela e isso foi em cem quilômetros que ficaram pra trás.Faço uma idéia de mim de um sujeito globalizado,com i-pod, filosofias,cabos de conexão, marcas registradas, mas pra que faço idéias de mim?:pra me constatar dentro de uma existência neste banheiro fétido? Pra vos relatar em assuntos literários a minha sordidez ou a sordidez do mundo que mesmo involuntariamente ás vezes sou partícipe como príncipe ou mendigo ou nem isso e nem aquilo?Atuo efetivamente num empenho de tristessa. Há uma espécie de surdez dos sentidos que vai muito à frente das regiões terrestres do tédio vital, esta espécie de surdez dos sentidos não ouve nada, nada acha belo, não tem esperanças nem desesperos, não sofre nem sorri, não é ativa nem vegetativa, é um fato absolutamente impossível dentro da possibilidade de sentir-se entre cruzamentos múltiplos em que a multidão me cerca, os carros avançam e a paralisia toma conta de tudo o que vos pretendo contar por meio deste cansaço como sensação transmitida.Este cansaço que não vem sequer a ser cansaço,pois,se fosse cansaço descansaria ao invés de escrever. Cansaço que é cansaço não escreve, não analisa, não busca e nem refuta. Ás vezes caminho triste, não por mera condição cristã+:(+, filosófica e de campos de concentração, nem por questões primitivas,contemporâneas ou pós modernas, caminho abatido apenas pela legítima e essencial circunstância de ser vivente no estojo de um ser humano abaixo deste sol baixo que recua pro oriente neste fim de tarde."um oriente que me oriente."Tudo isso através de um contentamento meu de ser infeliz.Estou exíguo, sou exíguo dum modo exímio, sou ex-símio que assimilo ser um legítimo exemplar da humanidade porque penso que penso em muitas coisas. Mas não creio sequer numa linha de pensamento, não creio sequer no pensamento que componho através de palavras em linhas.No harlem se faz música, “no harlem se é feliz”. Moby é do harlem.E se ao menos eu fizesse música de sensações graves, amenas, sampleadas, no fruity loops, no violão, num assobio, em piparotes... Se tudo isso de compor frases com palavras em linhas desse bem de frente com um trem vindo muito pesado, grave,carregado, assassino e atropelador que desse bem de encontro comigo que ando muito metido em linhas...
se tudo isso de compor linhas abaixo de linhas desse pra serem colocadas todas enfileiradas num alinhamento retilíneo que se passasse por hipotéticamente por uma senda que me conduzisse no cume de um ponto fixo, em que uma realidade sem poesia indicasse:ABISMO!



“E se a tua mão direita te serve de escândalo,
Corta-a e lança-a para longe de ti, porque é
Melhor para ti perderes um dos teus membros do
Que todo seu corpo ser lançado no inferno.”
Mateus 5:30

MAS, NÃO CHEGO A CORTAR MINHA MÃO DIREITA, NÃO CHEGO A INTERROMPER A ESCRITA QUE INTERROMPE O DIVINO SILÊNCIO DE NÃO ESCREVER. NÃO ARRANCO FORA NEM JOGO PRA LONGE MINHA CONSCIÊNCIA DE EXISTIR, MINHA CONSCIÊNCIA DE EXISTIR TANTAS VEZES FÚNEBRE, NEFASTA, INÚTIL E TOLA.A MÃO QUE ESCREVE PRETENDE ABRIR ALGUMA PASSAGEM OU CAMINHO? MAS ORAS,A CONSCIÊNCIA DE EXISTIR DA MÃO QUE ESCREVE SOBRE EXISTÊNCIA, RESISTÊNCIA E DESISTÊNCIA DEVERIA LOGO SABER QUE SE CAMINHA É COM OS PÉS! POR QUE ESTA MANIA TÔRPE SEM ENTORPECENTE, TRÔPEGA E EMPERTIGADA DE TATEAR A PAREDE TODA NA INTENÇÃO DE ACENDER A LUZ? OU APAGAR AS LUZES!AH,AONDE POSSO DE FATO ENCONTRAR O CLIQUE QUE ME DESLIGUE A LUZ DO UNIVERSO TODO ALÉM DO CLIQUE CLÉQUE POW QUE ME ESTOURE EM UM ESTAMPIDO OS MIOLOS TODOS QUE ESTAMPEM A PAREDE DE MIOLOS TODOS? LÁ FORA CONTEMPLO O CÉU COLORIDO, MUI MULTI COLORIDO...ESTE ENTARDECER LONGE DOS CAMPOS DE CERES,E AO LADO DE SERES QUE SABEM QUE SÃO SERES(!?!?)...SERES O QUE TODOS SOMOS! EU PERCEBO MESMO SURDO QUE TODA EXISTÊNCIA EXUBERANTE É ABSURDA, E ME ABRE NUMA PROPOSTA DE FILOSOFIA ABSURDA UMA VELHA SENSAÇÃO DE RESISTIR O MEU EXISTIR DE AGORA POUCO TÃO SURDAMENTE... DIVIDIMO-NOS EM DUAS CLASSES: A CLASSE DOS QUE CONTEMPLAM O CÉU, E A DOS QUE NÃO CONTEMPLAM O CÉU. AS QUE CONTEMPLAM O CÉU USAM DISSO COMO UM PONTO DE FUGA, OS QUE NÃO, ESTÃO ALI NO PONTO DE ÔNIBUS OU DE ANDANDO DE FUSCAS. VALE A PENA EXISTIR! MESMO SEM ASAS PRA VOAR PRO ALTO DO CÉU DO SOL QUE BAIXA NO HORIZONTE, MESMO SEM A CAPA DE INTRÉPIDO SUPER-HERÓI OU SUPER-POETA QUE SE LANÇA DO ALTO DE SUAS SENSAÇÕES POÉTICAS, VALE A PENA EXISTIR! VALE A PENA EXISTIR SEM A PENA DA CONDENAÇÃO MÁXIMA DE TER CONSCIÊNCIA DE EXISTIR DA FORMA QUE TENHO CONSCIÊNCIA DE EXISTIR...VALE A PENA EXISTIR SEM AS PENAS DAS ASAS DE VOÔ...VALE A PENA EXISTIR SEM A ATUAL PENA ESFEROGRÁFICA OU DE CAPS LOCK ATIVADO QUE SE ESCREVE QUE DIZ NÃO VALER A PENA PENSAR NESSAS PENAS.É NECESSÁRIO EXISTIR MESMO QUE NÃO VALHA AS PENAS!

Roubado duas vezes: do canbeck e do Erasmo de roterdã:

passa a infância e a juventude atormentando-se por aprender mil ciências diversas; perde os seus mais belos dias nas vigílias, nos esforços, no trabalho, sem desfrutar do menor prazer no resto da sua vida. Sempre pobre, mísero, triste e de mau humor, insuportável a si próprio, insuportável aos outros, a palidez, a magreza, a velhice e as enfermidades de toda espécie o esmagam no meio da sua carreira, e ele morre numa idade que os outros homens começam a viver, muito embora, para sermos exatos, seja a hora da morte de todo indiferente para quem JAMAIS viveu.

Este sou eu!